F.

No soportaba esa mirada, demasiado peso en mi mente para revocarla, demasiado deseo para rechazarla, me ardía el pecho, mi voz quebrada me delataba, no estoy hecho de esa pasta ni me volví loco por besarla. 

No soportaba esa sonrisa, tan llena de belleza y tan justa de tristeza, el oxígeno se acaba y la llama renace, mas llena que nunca, sobran los motivos y faltan las veladas. Me despojaba de mis grilletes y me obligaba a no mirarla, yo intenté no hacerlo pero desprendía algo increíble, sabía lo que era pero no quería admitirlo. Ahogado en mi querer, echando a mis dudas de mí, robé un suspiro y me lo guardé, no caduca ni pide recibo, sólo el recuerdo que me lo llevé, la llave la tiré y me quedé tranquilo, a sabiendas de que lo que guarda el recuerdo, vive hasta morir, porque morir sin recuerdos, es vivir esclavo del deseo.

Odiaba ese perfume, no le caigo bien, aunque no se alejó de mi durante horas, incluso a kilómetros rozaba mi piel y despertaba en mí todo lo que perdí.

Escucho y callo, sueño y siento, que la vida es un segundo y el dolor corrompe el corazón, porque no hay mayor espina que el segundo perdido ni que el dolor sentido, que las vísceras tienen vida y el alma es suicida, porque el suicida corrompe vidas y busca calma de etiqueta, allá donde el deseo se viste con labios de mujer y hace reina a la belleza. Con éste tango suicida dije adiós a mis enigmas, dije basta y robé una sonrisa, no sólo era preciosa sino también precisa, quería destacar. Ya no tengo dudas, vuelvo a tenerlo claro.

Quédate un rato más.

Mismo camino de la amargura firman mis pies desnudos, la huella probablemente se desvanecerá al amanecer, con la escarcha sinuosa y las marcas en mi piel, pero no, no llores mujer, no todos sabemos lo que es querer. Sólo anticipamos lo que queremos tener, sin ser conscientes de que querer es poder, y de que las lágrimas no sirven de burdel de los deseos, sino de coliseo aciago del amor, insaciable de madrugada hasta ver la luz del Sol, vulnerable cuando brota del corazón. 

Mismo camino de la amargura firman mis labios averiados, la huella probablemente se desvanecerá al anochecer, cuando las luces se apaguen y el recuerdo también, cuando las espinas de este whisky alivien mi sed, y el dolor oprima este pecho, ansiado de latir, por tu iris, por tu yo qué sé.

Mismo camino de la amargura, una y otra vez. Y este muchacho, vacío por dentro y medio lleno por fuera, conoce de atajos pero no esta vez, porque a veces es peor la cura que la enfermedad, y tantas veces fue así, que si las veces fueran años mis arrugas mostrarían mi vejez, pero esta vez no lidiaré con la pared, soñaré despierto si me falta fé, y moriré muerto si me sobra tu querer.

Mismo sueño ilusionante, una y otra vez, misma realidad agobiante, luna tras luna, de lejanía y tristeza, de llantos y asperezas, de ojos que aún están por vestir, de consignas que aún están por decir, de labios, que aún están por sentir, de sueños, que aún están por cumplir. 

Deja que mi alma juegue en tu edén, que haga trastadas con tu piel. 

Envuelve mi llanto, él no quiere salir.

Martes mísero.

Tinta tenue que adereza el espejo,

en él sólo el reflejo de un sórdido infeliz.

Atrezzo. Frío y café. 

Tardío como nunca, siempre llega a tiempo, sincero atrevimiento. 

Amanece en la ciudad y el frío esclavo se desnuda de grilletes. Todos mienten, pecados dicen, rezan mudos sin directrices.

Distancia y aproxima, afuera llueve y dentro también, recuerdos de mujer, y vuelve el ayer. 

Mi sombra me persigue, quiere bailar, me pisa los talones con tímidos tacones, mi sombra me abraza, quiere brillar, me besa y regresa, presa de la espesa bruma al despertar.

Mis manos buscan jazz, otra cadera con quien hablar.

Mis labios buscan vals, y alguien con quien bailar.

Mis dedos buscan soul, otro pelo para coquetear.

Mis pies buscan compás, unas curvas de verdad.

Mis ojos dicen basta, cansados de llorar.

¿Quieres ser libre?

¿Quieres ser libre?

Puedes vivir solo o acompañado, luz o penumbra, pero nunca renuncies a nada.

Puedes nadar libre o a contracorriente, con impulso o sin el, pero nunca renuncies a nada.

Puedes tener sitio en el cielo, o en el infierno, en lo alto o en lo vil, pero nunca renuncies a nada.

Puedes ser de abrazar o besar, o quizá lo tuyo sean los suspiros, pero nunca renuncies a nada.

Puedes querer salvar el mundo o aunarte a su consumación, pero nunca, nunca renuncies a nada.

Puedes tener fe o prescindir de devoción, tener un dios o propiamente serlo, pero nunca renuncies a nada.

21 gramos.

Rosas negras en el camposanto,

murieron rozadas por el suspiro de la muerte,

olvido de tantos.

Marchitadas se fueron,

corroídas por el paso de los años,

perecieron ante su póstumo retoño.

Ahora yacen en idéntico lugar,

no pueden emigrar a cielos más lejanos.

Buscan cobijo donde el Sol nunca asiste,

donde la lluvia y sus tormentas reinan en tal sórdido lugar.

Nadie ofrece miradas, nadie encuentra palabras. Nadie busca el perdón, ni recoge un lo siento. Nadie rompe a llorar por heridas de penuria. Nadie ni si quiera se pierde en las frías calles del cementerio. 

Todas las rosas negras con espinas forman un oscuro traje de sombras, la muerte es elegante. Viste de traje y corbata y llama a la puerta una vez por solsticio. No encuentra víctima eternamente, pobrecito mártir vestido de soldado. Mano negra en un mundo de engaño. 

Terrible condena impuesta desde los cielos, bendita traición por 30 monedas. 

Bendita traición por 21 gramos de alma que Dios sabe donde acabarán.

R.

Es por amor al arte, no por amor a mi persona,
es sentir que la inspiración te devora. Te da alas.

Te mata y te enamora. Agoniza pidiendo versos, como a quién le falta el aire, derramando pinceladas de amargura. Siente el abrazo de la pluma acariciarla, custodiándola, frágil hoja, mermada de caricias, tan suaves como apáticas buscando libertad. 

Brisa de aire fresco recorre la habitación, y con ella las palabras olvidadas, renegadas de su puesto de princesa, buscan claudicar del abismo, alzándose en su declive, ahogándose en el mar de los tiranos que buscan la realidad y sólo encuentran tempestad.

Artífice de mis textos, mi alma brota de noche y desfallece de día, brinda con champagne el fin de sus días, amaneceres perdidos en el tiempo pasado, noches largas sin luces parisinas. 

Busco razones pasionarias, motivos arriesgados, 

consecuencias del pasado despiertan este pobre infeliz. 

Me das causas, y daños colaterales, 

pretexto para este atrezzo con principio, 

pero falto de final.

Inspiración.

Folio en blanco y tinta espesa, otro motivo más sobre la mesa.

La niebla es exiliada de su boca sin ningún destino, únicamente el entredicho de lo que no dijo.

La inspiración vuela con sus alas color marfil, labios carmín, lienzo inesperado. El Sol cae desplomado, absorto por su belleza, mientras la Luna recelosa por aquello busca un regazo en el abúlico infierno.

La inspiración abrumada por su brillo, camina por el frígido pasillo, sin compañero de viaje ni delicado traje.

La inspiración, cómoda en su delirio, baila sin cesar hasta el suicidio, ignorante de sus adeptos. Todos aclaman su delicado perfil, hecho de mármol francés, capaz de reflejar sollozos de amor, de apego y de pasión. Rozar su melena origina fantasía, flotar sobre las nubes del edén sabiendo que su amor es absurdo y ficticio, colérico e ideal. Inalcanzable para las manos de un simple mortal.

La inspiración, rosa y espina a la vez, musa y condena. Mujer. 

Desde que no estás.

Desde que no estás las nubes no se marchan

el cielo se envenena y los pájaros no cantan.

Desde que no estás mi alma anda encallada,

frustrada por no encontrar a su amada.

Desde que no estás mi pecho es álgido,

como el fuego en exceso, como el hielo en defecto.

Desde que no estás mis días mueren antes,

con el Sol en la mañana, y la Luna entre las sabanas.

Hace ya

Muchos meses hace que no siento.

Muchos meses hace que mi sed no se sacia,

que mi tez no renace, que mi piel se oscurece.

Muchos meses hace que mi latir murió,

que mi condena se asemeja a un infierno celestial.

Muchos meses hace que mis alas despegaron,

la una sin la otra, muriendo al amanecer.

Muchos meses hace que mis alas despegaron,

la otra sin la una, siendo sin ser.

Mucho tiempo hace que mi mundo ardió,

por el sol y sus lindezas, por el hombre y su aspereza.

Demasiada luz brilló en las madrugadas, triste sonrisa.

Demasiada sombra tapó los días, marchitando rosales.

Ya no llega luz a los arrabales, sólo falsos rayos, de la tormenta perfecta.

Ya no llega más que paz a este valle. Sólo paz. Paz y soledad.

El poeta.

Bañado en tinta,

escribe versos el poeta.

Él nunca abandona,

sólo se ahoga en su dolor,

enterrado busca sílabas salvadoras,

que alivien y curen,

que sirvan y duren,

para los tiempos de amargura.

Vuela junto a su fina pluma,

ni mercenaria ni olvidada,

sólo anestesiada por los versos,

esbozados y mermados por las tristes lágrimas de un poeta.

Esbozo

La lluvia nos somete a golpes,

duros como puñales.

El frío nos somete a invierno,

desolado panorama entre las sábanas mojadas.

El día nos somete a tempestad

realidad sincera.

La noche nos somete a calma,

respiro instantáneo que huye sin querer.

Veo tus lágrimas porque vivo en tus ojos,

siento tu iris porque quiebra en pedazos.

¿Así que quieres ser escritor?

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,

a pesar de todo, 

no lo hagas. 

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón 

y de tu mente y de tu boca 

y de tus tripas, 

no lo hagas. 

Palacio de cristal.

Días grises,

nubes negras,

y yo volando entre luces de penumbra, 

que vienen, que van,

que se debilitan hasta desaparecer,

que desaparecen hasta morir,

que mueren hasta el siguiente amanecer,

Llantos de sangre.

Se me cae el alma a los pies entre tanto sufrimiento, tanto dolor. Lo fuerte se hace débil y se desvanece entre llantos. Cómo aguantar y levantarse, cómo llorar sin derrumbarse. Ver los ojos del que ama, perdiendo su amor. Ver la llama, ahogándose en dolor. Verlo y no creerlo, soñar que estas despierto sin saberlo. 

Recuerda lo imprescindible, olvida lo innegable. Porque sólo se vive del recuerdo, y cuando éste se marche, estás perdido. Perdido en tu mente, sin encontrarte, callado y expectante a que aparezca un ángel. 

No pierdas tu camino, aún está en blanco, la tinta es tu historia, tu libro una vida.

Mi ciudad.

Éste cielo nunca dejará de llorar, siente como el mundo se muere, poco a poco, gramo a gramo.

Éstas nubes vuelan por momentos, transeúntes alados, buscan paz y obtienen guerra.

Ésta nube vaga solitaria, sin Sol que la acompañe, sin calma en éste valle.

Éste corazón se siente perdido en su ciudad, luces tenues brillan en la oscuridad.

Ésta pobre hada canta su terrible canción, llorando su dolor, sin gloria ni ruina, se siente herida por no encontrar salida.

Hoy sólo nos queda mirar al cielo de Madrid y sonreír sin motivo, por lo vivido y lo perdido.

Hoy sólo nos queda soñar sin descanso, porque las mejores historias, sin dudarlo, florecen en la noche, tras el turbio reproche de la razón.

''Hoy vivo, mañana ya veré. Hoy amo, mañana lo olvidaré.'' 

Ésta ciudad sin nombre tiene algo que decir.

.

Sentarme y pensar, 

jugar a ganar, pero siempre perder.

Todo me da igual,

pensando en cómo acabará.

Soñar, vivir rendido,

sumido en la niebla de esta ciudad fría,

contando señales desde tierra,

contando secretos en las tinieblas.

Voces de dolor en mi interior,

gritan sin control pidiendo perdón,

olvidados en el olvido,

temidos en la vida, perdidos.

Sal y habla con la Luna,

nunca es demasiado tarde.

Vida.

Hacía demasiado tiempo que no me sentaba a escribir, ya sea por falta de tiempo o por falta de sentimientos que quieren salir a relucir. Había olvidado esta sensación de libertad.
La soledad me ha dejado, con la miel en los labios, con mil problemas descalzos, que sólo buscan salida en este laberinto onírico creado a razón, a traición, por el miedo a perderme en la espesura de la niebla y la marea de las aguas.
La vida es un frasco vacío, esperanzador almacén, que espera ser llenado, ¿de qué?, es evidente, ¿no?.