Tinieblas.
7.11.13
Frío en mis huesos, dolor en mi pecho, corazón sin sangre.
Noche y día, como vida y muerte.
Oscuridad.
Nostalgia cuando hablo, cuando callo. Cuando escribo y cuando ( ).
Partiéndome en mil pedazos, alcanzando fronteras inalcanzables.
Incapaz de volver a la superficie de mi mente, vuelo.
Perdido en la indecisión de no saber continuar.
Conservando poco de él, y aprendiendo demasiado.
Creando futuros, sin tener presentes.
En la cuerda floja.
Nuestro mundo es imperfecto, imperfecto para el mío,
para mi cabecita rota llena de alfileres.
Que rompen sueños, que crean trechos.
Que irrumpen e interrumpen. Largaos.
Mi mundo es perfecto, perfecto para mí.
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